Na pedra que canta, um altar oculto, 
Raízes em prece tocam o profundo. 
O céu se debruça sobre o silêncio, 
Como se soubesse o nome do mundo. 

Nos galhos há gestos de antigos rituais, 
Folhas recitam versos jamais escritos. 
A luz, entre nuvens, derrama-se em bênçãos, 
E até o tempo parece mais infinito. 

A montanha se inclina como quem ora, 
O vento entoa hinos sem língua nem som. 
Ali, onde a arte se veste de natureza, 
Tudo é sagrado — e nada é só dom.